личинки.
– Если не будешь есть, я вылью тебе твою тарелку за шиворот! – мама нарезает толстыми кусками чёрный хлеб и кладёт его передо мной на мокрую клеёнку.
Я продолжаю сидеть и неотрывно смотреть на чёрную вертлявую головку червяка на потолке и мысленно высчитываю траекторию его возможного падения в мою тарелку.
– Хлеб какой мягкий. Когда брала, ещё тёплый был.
– Ма, можно я пойду? – Червяк на потолке приподнял любопытную чёрную головку и отчаянно шевелит ей, пытаясь выбраться из своего желобка.
– Крупу надо перебрать. В приправе они, наверное… – мама ест свой рассольник с аппетитом, и всякий раз, поднося к лицу ложку, широко открывает рот, обнажая некрасивый старушачий рот с двумя золотыми зубами. – Чего сидишь? Ешь давай! – По её подбородку сползает жирная суповая капля, которую она ловко подтирает хлебным мякишем и тут же отправляет его в рот, – и нечего выдумывать. В войну и не такое ели. Тухлятину… Бабушка Феня в детском саду работала и продукты оттуда воровала.
– Как это?
– А так. Мяса куски на тело намотает, пока никто не видит и ходит так часов по десять, а то и двенадцать. Масло, хлеб, шоколад… Всё, что детям в детсад привозили, то и воровала. Вечером дома догола разденется, а мы соскребаем… Мясо протухало, конечно, за весь день, но выбирать не приходилось… Вон она! Моль! Смотри, в коридор полетела! Лови, лови!
По кухне начинает метаться и кружить новая бабочка, шарахаясь от маминых ладоней.
– А как же дети?
– Какие дети? – коричневый кухонный стул на тонких чуть изогнутых ножках трещит под тяжестью грузного маминого тела.
– Ну дети из детского сада. Бабушка же у них брала еду, чтобы вам принести.
– Да, все крутились, как могли. Детям не докладывали, конечно. Время такое было. Нехорошее. Трудное время… – Снова жирная капля на её подбородке, которую она вытирает ладонью.
– Ма, можно я не буду есть?
– Нет, нельзя. Аля, надо кушать!
– Зачем? Я не хочу. Мне всё невкусно, – червяк срывается с потолка и падает на стол рядом с моей тарелкой.
– Ах ты, зараза! – мама быстро подхватывает его пальцами и выбрасывает в раковину, – что значит, «невкусно»?! Всем вкусно, а ей невкусно! Ты психи свои брось, слышишь? Тоже мне, Королева нашлась!
Я боюсь признаться маме в том, что еда давно утратила для меня всякий вкус, и я вряд ли отличу её рассольник от борща или компота. Глядя на плавающие в тарелке куски мяса, я мысленно называю её суп «отвар из трупов» и едва сдерживаю тут же подступающие к горлу рвотные позывы.
– Должна «спасибо» сказать, что хоть такое тебе дают!
– Спасибо.
– Вся в папу своего. В шизофреника. Опять ему доедать за тобой.
– Да.
– Что «да»?! Жри, сказала!
Я не люблю её, хоть она и неплохая мама.
Она по-своему старается, делая всё, что может и, как умеет, пытаясь изо всех сил осчастливить