Beethoven in Sneakers. Martin Geiser

      »Pst, Lars.«

      »Aber es ist wichtig.«

      »Nichts ist so wichtig, als dass wir nicht nachher darüber sprechen können. Hör gut zu.«

      »Aber der Mann neben mir ...«

      »Lars, bitte.«

      Die Köpfe in der vorderen Reihe drehten sich zu ihnen um, doch Lars nahm keine Notiz davon.

      »Der Mann. Es geht ihm nicht gut. Er weint.«

      »Sei still.«

      »Müssen wir ihm nicht helfen?«

      »Nein, bestimmt nicht.«

      »Pst«, kam er ärgerlich aus der vorderen Reihe. Köpfe wurden geschüttelt.

      Lars konnte sich nicht mehr erholen, und er wollte bereits dem weinenden Mann seine Hilfe anbieten, als dieser mit dem Handrücken über die Augen wischte und mit einem tiefen Seufzer und einem seligen Lächeln die Hand seiner Sitznachbarin ergriff.

      Opa Willy legte den Arm über Lars’ Schulter und flüsterte ihm zu:

      »Wir dürfen die Zuhörer nicht stören, mein Kleiner. Hör dir die Musik gut an. Wir können nachher darüber sprechen.«

      Lars nickte und warf seinem Nachbarn noch den einen oder anderen verstohlenen Blick zu. Spätestens beim majestätischen Finale hatte die Musik dann wieder komplett Besitz von ihm ergriffen, und jubelnd stimmte er in den aufbrausenden Applaus ein, als der Schlussakkord des Werkes erklungen war.

      Fasziniert beobachtete er, wie der Dirigent immer wieder zurück auf die Bühne kam, eifrig die Hände der Orchestermusiker schüttelte und sich feiern ließ.

      Doch als sie vor dem Konzerthaus standen, fiel ihm wieder der weinende Mann von nebenan ein, und die Fragen sprudelten aus ihm heraus.

      »Schau, Lars«, begann Opa Willy, und es war ihm anzumerken, dass er nach den richtigen Worten suchte. »Die Musik hat dem Mann so gut gefallen, dass ihm die Tränen gekommen sind.«

      »Aber man weint doch nicht, wenn man glücklich ist.«

      »Doch, mein Kleiner. Die Musik hat ihn so stark ergriffen. Er war überwältigt, daher die Tränen.«

      »Das verstehe ich nicht. Was meinst du mit ergriffen?«

      Opa Willy seufzte.

      »Das ist sehr schwierig zu erklären. Wenn man das nicht selber einmal erlebt hat, kann man das fast nicht verstehen.«

      »Hast du auch schon einmal wegen der Musik geweint, Opa?«

      »Aber natürlich.«

      »Aber wieso denn?«

      »Musik ist wie eine Sprache, Lars. Ich kann dich mit einem lustigen Witz zum Lachen bringen. Oder wenn ich mir dir schimpfe oder mir eine verletzende Bemerkung rausrutscht, dann weinst du. Du reagierst auf das, was ich dir sage. Und diese Wirkung hat die Musik ebenfalls. Im Gegensatz zu einer Sprache wird sie allerdings auf der ganzen Welt verstanden.«

      »Du meinst also, mit Musik kann man Menschen eine Freude bereiten?«

      »Natürlich, Lars. Wir freuen uns zu Hause ja auch, wenn du uns etwas auf dem Klavier vorspielst. Oder Herr Steinmeyer reagiert in den Stunden auch auf deine Übungen und Sonaten. Und ich kann dir versichern, dass ich auch schon eine Träne vergossen habe, wenn ich dir zugehört habe.«

      »Aber das ist ja wie Zauberei.«

      »So kann man’s natürlich auch sehen.« Opa Willy wuschelte Lars durchs Haar.

      »Also sind die Musiker auf eine Art große Zauberer.«

      »Richtig, mein Kleiner.« Ein Strahlen lag auf Willys Gesicht, und Lars lachte zurück.

      »Wenn das so ist ...« Aufgeregt hüpfte der Kleine auf und ab. »... dann möchte ich das auch einmal werden!«