liefen. Rogtans Kopf landete auf dem Boden, rollte über Sand. Der Körper blieb einen kurzen Moment auf den Knien, so als hielte ihn eine unsichtbare Hand aufrecht. Dann kippte er vornüber.
Atoz enthauptete die anderen Deserteure. Die Menge brüllte und begeisterte Pfiffe gellten durch die Arena. Atoz blickte zu Boden. Drei graue Körper, drei sich ausbreitende Blutlachen. Sie erinnerten Atoz an die Gefallenen des Glaubenskrieges.
Der abgetrennte Kopf Rogtans verwandelte sich, wurde zu einem Menschen. Zum dunkelhäutigen Menschenkönig. Anklagende Augen glotzten Atoz an. Blut sprudelte aus seiner Kehle und floss über den Schauplatz der Hinrichtung, umspülte Atoz‘ Stiefel. Der tote König sagte: „Du hast mich ermordet, mich gnadenlos aufgeschlitzt. Das muss dich doch mit Stolz erfüllen, Held. Immerhin hast du damit den Krieg gewonnen. Ah, welch ruhmreiche Tat. Dank dir sind die Menschen nicht mehr frei und unabhängig. Die hungernden Flüchtlinge und die rachsüchtigen Fürsten; all das ist allein dein Verdienst. Ja, einmal Mörder, immer Mörder.“
Atoz reckte sein blutbenetztes Schwert in die Luft. Der Obergeneral lächelte, die Generäle klatschten. Die Menge feierte, als hätte Atoz einen großen Sieg errungen. Die Sonne tauchte den Schauplatz in gleißendes Licht, doch in diesem Moment strahlte die gezackte Sonne Etasias heller. Atoz‘ Hände zitterten. Er dachte nichts, fühlte nichts. Er wandte sich ab und ging auf das dunkle Loch zu, aus dem er gekommen war.
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