ahnen, dass Sander unter der freundlichen weichen Maske, die er zur Schau stellte, einen skrupellosen Kern hatte. Der ideale Verdächtige!
„Sie haben Ihren Freund gefunden?“, fragte Lork, um sich von Sander all das bestätigen zu lassen, was die beiden Kollegen ihm eben mitgeteilt hatten.
Sander nickte nur und ging mit Lork zur verschlossenen Tür. Lork zwängte seine Hände in Gummihandschuhe und öffnete die Badezimmertür.
Das Bad war ein schmaler Schlauch. Rechts Dusche, dann Toilette, links Hängeschrank und Waschbecken. Die Wände waren bis an die Decke weiß gefliest, der Boden anscheinend auch. Getrocknetes Blut bedeckte den Boden fast bis in die Ecken. Der Tote lag auf dem Rücken mit weitaufgerissenem Mund in dem roten See.
„Charlie ist ... war mein bester Freund.“ Sander begann von sich aus das Reden und Lork war so klug keine Fragen zu stellen. Noch nicht. „Als ich klingelte, machte er nicht auf. Mit meinem Zweitschlüssel öffnete ich und fand ihn.“ Sander schüttelte mit dem Kopf. „Wer macht so was?“
Lork blieb im Türrahmen stehen. Sein Schuhe wollte er nicht schmutzig machen. Er betrachtete lange den Toten, seine Lage, das Messer in der Nähe. Weil um den Toten herum eine große Lache war, gab es keine offensichtlichen Spuren. Die zu finden überließ er lieber den Leuten von der Spurensicherung. Lork verschränkte die Arme.
„Hm! Im Moment tippe ich auf Selbstmord. Die Pulsader. Hatte er Pro...“
„Quatsch!“, brauste Sander auf. „Charlie hatte keinen Grund dazu.“ Plötzlich merkte er, dass ihm sein Aufbrausen nicht unbedingt Pluspunkte einbrachte. Ruhiger fuhr er fort. „Charlie hatte keinen Grund Selbstmord zu machen. Er verdiente als Künstler gut. Zwar war er infiziert, aber ...“
„Womit infiziert?“ Für kurze Zeit versteinerten sich Lork Gesichtszüge.
„Mit HIV. Aber die Krankheit war noch nicht ausgebrochen. Er hätte uns alle überleben können. Er bekam es durch eine Transfusion. Charlie war von Geburt an Bluter. Er hat sich nicht umgebracht, verdammt noch mal.“
„Sie meinen also, Herr Maske sei umgebracht worden?“, fragte Lork etwas mitleidig.
„Es kann nur so sein. Finden Sie den Mörder! Was stehen Sie hier noch rum?“
„Wir tun alles, um herauszufinden, was genau hier passiert ist. Wann sind Sie hierher gekommen?“
„So um acht. Ich kam um 7:30 am Flughafen an.“
„Warum sind Sie nicht zuerst nach Hause gefahren. Warum hierher?“
„Charlie hatte mich angerufen. Er wollte, dass ich sofort hierher kam. Ah, ich verstehe. Das wollen Sie sagen? Dass ich ihn ermordet habe? So eine Unverschämtheit.“
„Wann hat er angerufen?“ Lork blieb ruhig. In den letzten Jahren waren die Umgangsregeln auch hier in Bremen, dieser freiheitsliebenden Schuldenstadt, auf einem neuen Tiefstand angekommen.
„Gestern Mittag!“ Sander wurde wieder ruhiger. „Er vermied Wichtiges am Telefon mitzuteilen.“
„In Ordnung. Sie können jetzt gehen. Wenn ich Fragen an Sie habe, melde ich mich!“
„Nein, ich bleibe. Das können Sie mir nicht verbieten. Wo sind denn ihre Leute, Spurensicherung, Fotographen und Gerichtsmediziner?“
„Wir haben Sonntagmorgen. Das dauert ein Weile. Herr Sander, sollte es tatsächlich Anzeichen für ein Kapitalverbrechen geben, melde ich mich. Ihr Freund verdiente gut?“
„Ja, vor seiner Infizierung war er Preisträger verschiedenster Ausschreibungen im In- und Ausland. Vor einem Jahr passierte das Unglück. Hysterische Angstmacherei und natürlich Feinde, vor allem unter den jungen Künstlern, gaben ihm den Rest. Charlie fand keine Auftraggeber mehr. Von mir nahm er kein Geld. Dann begann er mit Fälschungen. Sehen Sie dieses Bild dort.“ Sander deutete auf das große Ölbild an der Wand. „Dies ist eine Nachbildung von Joan Miros „Schnitter“. Das eigentliche Werk ist verschollen, war auch viel größer. Es zeigt einen katalanischen Bauern, der eine Sichel hochhält.“ Falls du was davon verstehst, Bulle.
Lork fühlte sich unbehaglich. Bauer? Sieht eher aus wie ein Dackel. Für so was bekommt man Geld?
„Was kostet denn eine, äh, Nachbildung?“, fragte er.
„Das weiß ich nicht. Drüber hat Charlie nie gesprochen.“
„Guten Tag, meine Herren!“, grüßte ein grauhaariger Mittvierziger.
Der Leichenbeschauer kam auf sie zu. Lork deutete in Richtung Badezimmer, während er den Gruß erwiderte. Der Mediziner ging weiter.
In diesem Moment klingelte das alte Bakelit-Telefon.
Lork nickte zuerst zu Sander, dann zum Telefon.
„Gehen Sie ran. Aber sagen Sie nichts über den Todesfall hier!“
Sander hob den Hörer ab.
„Hallo?“, fragte Sander.
„Ist Charlie da?“
„Wer ist da?“, wollte Sander wissen. Er hörte ein Klick und die Leitung war unterbrochen.
„Das war ein Mann. Nie gehört vorher!“, sagte Sander.
Bevor Lork darüber reden konnte, kam der Leichenbeschauer zu ihm.
„So, auf die Schnelle. Ich muss woanders hin. Also, jetzt ist es zehn Uhr morgens. Der Tod trat zwischen acht und zehn Uhr gestern Abend ein. Das ist meine vorläufige Einschätzung. Er ist verblutet. Der Körper weist eine Trennung der Pulsader am linken Handgelenk auf. Wahrscheinlich mit dem Messer ausgeführt, das in der Nähe des Toten liegt. Eine Schwellung am Hinterkopf ist vorhanden. Ob diese Schädelverletzung vor oder während der Blutung geschehen ist, kann jetzt noch nicht gesagt werden. Auf jeden Fall ist Fremdeinwirkung nicht auszuschließen. Damit ist eine Obduktion notwendig. Ich veranlasse die Überführung an die Gerichtsmedizin.“ Er ging zum Telefon, sprach ein paar Sätze und eilte davon.
„Wo waren Sie gestern Abend, Herr Sander?“, fragte Lork möglichst neutral, was ihm aber nicht gelang. Die Wirkung blieb nicht aus. Sander schnappte nach Luft.
„Das ist doch ...“
„Die Frage muss ich stellen!“, beeilte sich Lork zu sagen.
Sander nahm dem Kommissar die geheuchelte entschuldigende Stimme nicht ab. Und lag damit richtig.
Lorks Augen funkelten vor Vergnügen. Diese Art Wichtigtuer konnte er nicht leiden.
„In der Luft! Ich kam heute mit einer Maschine aus Jakarta zurück. Das liegt in Indonesien. Eine Geschäftsreise.“ Sander betonte das letzte Wort. Lork fragte sich warum.
Sander entnahm seiner Brieftasche eine Visitenkarte und reichte sie dem Kommissar.
„Bitte rufen Sie mich an, wenn Sie mehr herausbekommen haben.“
2
Sander fuhr in seine Wohnung und duschte. Als er sich anzog, fühlte er wieder das Alleinsein. Mit einem Ruck griff er zum Telefon.
„Hallo?“, meldete sich eine tiefe weibliche Stimme.
„Na!“
„Hi, Brüderchen. Wieder zurück in der Zivilisation? Seit wann denn?“
„Noch nicht lange. Ich muss dich unbedingt sehen.“
„Was ist denn los?“
Er sagte es ihr.
„Tot? Nein! Nein! Das kann nicht sein.“ Sarah Sander weinte.
„Ich komme zu dir. Hörst du?“
„Schon gut. Aber ich möchte nicht hier drin sein. Nicht jetzt. Ich will raus. Zur Schlachte. Ins Cilana. An der Weser sitzen. Leuten zusehen. Ich sitze auf der Mauer.“
„Ich