Aufgefressen. J.P. Conrad

Kleeblatt aus Schokoladenpulver garniert worden.

      »Können Sie die Szenerie beschreiben?«, wollte Jack dann wissen.

      Liberman schüttelte den Kopf. »Ich möchte das vergessen!« Er nippte an seinem Getränk und verzog das Gesicht; der Kaffee war offenbar sehr heiß.

      »Das verstehe ich, Mitchell«, sagte Jack und versuchte, seinen Interviewpartner auf eine weniger distanzierte Ebene zu ziehen. Beinahe war er versucht, ihm die Hand zu tätscheln. Aber das ließ er dann doch lieber bleiben.

      »Aber genau das ist es, was die Leser wissen wollen. Dafür bezahle ich Sie!«

      Liberman zögerte und trank zaghaft noch einen Schluck. Dann sagte er: »Sie lagen mitten im Raum auf dem nackten Boden, umgeben von aufgestapelten Bänken und Tischen.«

      »Lagen sie nebeneinander?«

      »Ja.«

      »Wie sahen sie aus?«

      Liberman schluckte und blickte auf sein Getränk. Das Kleeblatt war inzwischen zu einer undefinierbaren Form verlaufen. »Sie hatten keine Gesichter mehr. Es war nur rohes, rotes Fleisch.«

      Vor Jacks geistigem Auge formten sich unschöne Bilder.

      »Soll ich Ihnen vielleicht etwas Stärkeres bestellen? Einen Scotch?«, fragte er.

      Liberman winkte ab. »Es geht schon.« Nach ein paar Sekunden fuhr er fort zu erzählen: »Wie gesagt, ihre Gesichter waren vollkommen weggebrannt. Aber anhand ihrer Kleidung konnte man erkennen, dass es zwei Frauen und ein Mann waren.«

      »Stimmt es, dass Ihr Direktor eine der Personen bereits identifiziert hat?«

      »Ich habe das nur am Rande mitbekommen. Es soll sich um eine ehemalige Lehrerin handeln.«

      »Kennen Sie ihren Namen?« Jack fühlte ein freudiges Kribbeln in seinem Magen. Es lief gerade sehr flüssig und gut für ihn.

      »Sie hieß Roberta McDowell«, antwortete Liberman mit heiserer Stimme.

      »Kannten Sie sie?«

      Er nickte stumm und sah betroffen ins Leere. »Ja. Aber nicht gut. Ich weiß gar nicht mehr, ob ich überhaupt in der kurzen Zeit mal ein Wort mit ihr gewechselt habe.«

      »In der kurzen Zeit?«

      »Naja, ich bin ja erst seit drei Monaten Hausmeister an der St. Marys. Und sie ist letzten Monat in Rente gegangen.«

      Jack vergewisserte sich unauffällig, dass das Diktiergerät immer noch brav aufzeichnete.

      »Was haben Sie vorher gemacht?«

      Der Mann begann seine Finger zu kneten; sie knackten leise. »Ich war in einem Fotolabor angestellt. Bei Websters Laboratories.«

      Von denen hatte Jack schon gehört, und zwar als sie vor etwa einem halben Jahr Pleite gegangen waren.

      »Danach habe ich noch kurz in einer Videothek gearbeitet. Naja, einfach um mich über Wasser zu halten.«

      »Wie sind Sie dann an die St. Marys gekommen?«

      Ein Lächeln huschte über Libermans Gesicht, während er sich die leere Tasse betrachtete, die er nun zwischen seinen Händen hin und her wackeln ließ. »Ich habe online die Stellenausschreibung gelesen. Und da ich handwerklich recht geschickt bin…«

      »Verstehe. Macht Ihnen der Job Spaß?«

      »Er ist abwechslungsreich. Und ich kann eigentlich ganz gut mit Kindern. Und sie mit mir. Ja, ist schon ganz gut so, wie es sich entwickelt hat.« Sein Blick wurde wieder finster. »Aber das gestern…« Er schüttelte den Kopf.

      »Ich wünsche Ihnen, dass das alles schnell vorbei ist«, entgegnete Jack und meinte es ehrlich.

      »Das hoffe ich.«

      »Wie lange bleibt die Schule geschlossen?«

      »Eine Woche.«

      Jack nickte mitfühlend.

      »Aber das macht mir nichts. Zu tun gibt es immer was. Und wenn mal alles ruhig ist, kann ich mich auch um die Reparaturen kümmern, die sonst hinten anstehen müssen«, erklärte Liberman.

      »Wissen Sie denn, was man den Eltern für einen Grund für die Schließung genannt hat?«, fragte Jack.

      Sein gegenüber lachte trocken. »Defekte Heizungsanlage.«

      Das war clever. Und es freute Jack; denn durch diese Ausrede wusste er, dass sich die Polizei noch nicht so schnell an die Presse wenden würde. Er hatte also noch etwas Zeit. Er holte seinen Notizblock hervor und überprüfte, ob er schon alles abgearbeitet hatte, was er fragen wollte. Zwei Dinge fielen ihm noch ins Auge.

      »Sagen Sie, wie sind der oder die Täter in den Keller gelangt? Haben Sie da eine Theorie?«

      Liberman überlegte kurz und schob sein Kinn vor. »Die müssen auf jeden Fall durch das Außentor gekommen sein. Wenn man von innen in den Lagerraum will, muss man mindestens vier Türen aufsperren und die waren alle abgeschlossen.«

      »Das Außentor nicht?«

      »Das habe ich nicht überprüft. Da hatte ich gar keine Nerven mehr dafür, nachdem ich die Leichen…«

      Er brach ab und Jack nickte verstehend.

      »Vielleicht kann ich hier nochmal bei Macintosh ansetzen.« Ein wichtiger Punkt stand noch auf seiner Liste. »Ich habe nur noch eine Frage, dann lasse ich Sie auch schon in Ruhe«, versprach er.

      Liberman sah ihn mit erschöpftem Blick an. »Hm?«

      »Mir wurde zugetragen, dass die Täter eine Nachricht hinterlassen haben.«

      Das Gesicht des Mannes zeigte Erstaunen. »Woher wissen Sie das?«

      »Ich habe meine Quellen. Also stimmt es?«

      Nach kurzem Zögern nickte Liberman. »Ja, da war was mit Kreide auf die Innenseite des Tors geschrieben.«

      »Was stand da?« Jack beugte sich unwillkürlich etwas nach vorne.

      »Es waren Zahlen.«

      »Was für Zahlen?«

      Ein Seufzen. »Dreiundachtzig Schrägstrich Neunundachtzig. Und dann noch darunter null-acht«

      Obwohl das Diktiergerät weiter aufzeichnete, notierte Jack sich diese Information noch zusätzlich auf seinem Block. Während er schrieb, hielt er kurz inne. Das kam ihm irgendwie bekannt vor. Wie in einem Archiv, in dem man sämtliche Schubladen aufzog, um die gesuchte, aber verlegte Information zu Tage zu fördern, kramte Jack in seinem Gedächtnis. Dann fiel es ihm ein und er wollte nun nur noch so schnell wie möglich an seinen Computer, um seine Ahnung zu bestätigen.

      V.

      »Hi Schatz! Na, wie war’s?«, begrüßte Grace, die in ihrem lila Jogginganzug und in dicken Wollsocken mit einer dampfenden Tasse Tee auf dem Sofa saß, ihren Mann Jack. Sie machte offenbar gerade eine Pause von ihrer Lektorierung, denn ihr Notebook stand noch eingeschaltet neben ihr. Sie saß schon die ganze Woche daran und hatte sich ihm gegenüber immer wieder beklagt, wie schlecht und schnulzig doch dieses Werk wäre.

      Jack warf seine Jacke über den Sessel und streckte sich. »Aufschlussreich«, antwortete er ihr ächzend.

      »Freut mich. Willst du einen Tee?« Sie deutete auf die Kanne vor sich auf dem Tisch.

      Er winkte dankend ab. »Hab noch was zu tun.«

      »Jetzt noch?«

      »Du weißt doch, ein guter Journalist…«

      »…hat niemals Pause, ja. Bla, bla«, ergänzte sie Augen rollend und winkte ab. Aber sie lächelte. »Dann sehen wir uns wohl erst nachher im Bett?«

      Er ging zum Sofa, beugte sich zu ihr runter und gab ihr einen zärtlichen Kuss. Ihre Lippen