Робби несколько иная реакция на происходящее. Он в упор глядит на Троя и обеспокоенно спрашивает:
– Так, где наш солист?
А Саймон и вовсе ничего не спрашивает, а хватается за сердце:
– О боже, кто-то умер?
– Ты глаза накрасил, – кивает Том.
Трой пожимает плечами. Ничего он не красил. У всех нормальных людей нормальные синие круги под глазами, а у него какие-то красные фигурные: внизу, по верхнему веку и чуть-чуть в уголке, будто правда некто неумело орудовал кисточкой.
В этот перерыв он занят тем, что крутится на стуле, делает вид, что курит карандаш и пристально наблюдает за Ральфом.
– Смотри, как он улыбается. Я не видел, чтобы он так улыбался.
Том знающе хмыкает, покусывая пластиковый стаканчик с кофе:
– Я видел.
Трой запрокидывает голову на спинку:
– Мы теряем людей, Томлин. Наши ряды редеют.
У Саймона появилась эта дурацкая привычка опаздывать. Опаздывать и приносить с собой запах кофе, тостов и утреннего секса.
– Тебе выговор, – объявляет Трой, дирижируя карандашом в его сторону.
– Тебе надо чаще выбираться из студии, – барабанщик разматывает шарф, как бы между делом.
– Я нормально, – не соглашается Трой. – У меня лёгкое океанское безумие.
– Угу. Признай, ты ненавидишь эту студию.
– Я люблю эту работу! – провозглашает Трой, буйно раскручиваясь в кресле.
Подвох в том, что ничего не происходит. То есть не происходит вообще ничего.
Робби только и знает, что твердить:
– Уймись, парень. Главное, что мы движемся в правильном направлении. А топать знаешь ещё сколько?
Он и сам знает, что легендами за пару часов не становятся. Но если дни измеряются не часами, а стараниями, ему кажется, что уже прошли миллионы лет.
Это всё терпение – оно требует больше сил, чем всё остальное, вместе взятое.
И ещё этот дурацкий снег…
Никто не понимает, отчего Трой так завёлся из-за припева в песне, когда ему сказали, что лучше его переписать. Он полгитары освоил ради одного этого припева! Да-да, целую половину вот этой гитары, которую он сейчас колотит о стенку, а никто не понимает, отчего он так завёлся.
– Я не выспался, ладно?! – кричит он намеренно резко и грубо, чтобы никому не пришло в голову его жалеть.
– Ты долбаная истеричка, Гордон, – Майк, как всегда, говорит правду. – Это была гитара Тома, между прочим.
Трой с сожалением разглядывает поломанный музыкальный инструмент, и руки опускаются.
– Блядь… Реально.
– Реально блядь, – подтверждает Том упавшим голосом.
Трой опускается на колени, оценивает нанесённый ущерб.
– Может, её можно как-то подлатать?
– Нервы себе подлатай, – ворчит Майк. – Халк ломать.
– Иди ты! – Трой пихает его в коленку, не поднимаясь с пола, и ему правда очень-очень жаль, потому что Том – такой славный парнишка, и меньше всего хочется его расстраивать. – Мне надо напиться.
Трой пьёт с агрессивным упоением. Майк сидит рядом и совсем