же тебе, не ставь сюда.
Морщит нос на меня, спрятался за своей нестриженой чёлкой.
– Идём, – говорю. – Я тебе ужин принёс.
– Да ну, серьёзно? Мне? – опять этот жест… подзатыльника же получит.
– Серьёзно. Если Трой не идёт к ужину, ужин идёт к Трою, – я тяну его за руку, заставляя подняться с кожаного кресла, пихаю в сторону спартанской кухни.
Микроволновка нудным гудком оповещает о том, что блюдо разогрето и готово к употреблению. Я ставлю плошку на сооружённую из салфеток скатерть. Троя не приходится упрашивать: закатал рукава толстовки, с упоением облизывает первую ложку, блаженно прикрыв глаза:
– Что это?
– Колканнон.
– Me gusta!
Я знал, что ему понравится. У Троя слабость к блюдам, которые обычно относят к списку «антистрессовая еда»: паста со сливочным соусом, ньоки, маффины. Нечто весьма питательное, возможно, не очень полезное, но чертовски вкусное.
– Ей понравилось? – спрашивает он, пока я подпёр щёку рукой и сижу зеваю.
– Что?
– Ну вот эта хрень, – он тычет вилкой в полупустую посудину. – Понравилась ей?
– Да, – просто отвечаю я. Конечно, она выражала свои восторги шеф-повару, и свечи ей пришлись по душе.
Конечно, ей всё понравилось, но у Троя выражение совершенного счастья на лице, когда он жуёт мою еду.
– У тебя очень хорошие песни, – говорю я вслух.
А он так смотрит, будто я пытаюсь его подкупить, переводит тему:
– О-ла-ла, похоже, кому-то перепало!
Защищается, а я атакую:
– Ревнуешь?
– Чего мне ревновать? Три часа ночи, мы наедине. Ты принёс мне ужин, – он салютует вилкой, явно воспрянул духом, а то совсем кислый сидел.
– Ну и чёрт с тобой, – я пинаю его под столом, он вытирает руки о салфетку.
– А десерт будет?
– А жопа не слипнется?
Он раскачивается на стуле, сунув руки в карманы кофты, пока я мою посуду.
– Дуться будешь? – спрашиваю я.
– Я не дуюсь.
– Не знаю, мне показалось, что…
– Тебе показалось, – прерывает он и вдруг снова выглядит уставшим и смущённым. – Давай не будем иметь этот разговор. Я боюсь, я тебе не понравлюсь.
Трою важно нравиться. Важнее, чем быть честным.
– Ты так и будешь дальше прятаться в студии?
– Я не прячусь. Я работаю.
Сложил руки на груди, как маленький. Правда устал. Чёртов рабочий день начинается через четыре часа.
– Ты не свою работу делаешь. Наше дело – играть на инструментах и петь, остальное пускай делают профи.
– Нет. Наше дело – передать наше настроение, наши песни… Ну как вот… – он щёлкает пальцами, – нельзя же запихать в тазик молоко, муку, сахар и ожидать, что они сами по себе превратятся в пирог. Надо вдохнуть в них жизнь. Или как? – он ищет на моём лице понимания, а я смеюсь:
– Надо же, ты в курсе, из чего делаются пироги!
Он хмурится, заставляя меня исправиться.
– Я понял, не парься.
– Это