колесиков об асфальт.
Она бежит за тобой, брат? Да, точно. Отлично!
Глава 7
Давненько же я не наведывался в воздушную гавань… Если бы не психоз от дерьма, в которое вляпался, то можно было бы кайфануть перед вылетом. Попытаться склеить какую-нибудь милашку-бортпроводницу, что листает журнал, сидя в дорогой кофейне. Пофантазировать, как я деру ее на бортовой кухне самолета под гул движка и турбин летящей махины. Увы и ах! Это гребаное путешествие даже близко нельзя назвать приятным, расслабленным. Хорошо хоть, мелкая стерва помалкивает, послушно, словно преданная собачонка, следует за мной по пятам. Я останавливаюсь у информационного табло.
– Нам не сюда, Круз, – вдруг дергает меня за рукав девчонка.
– Не отвлекай, блин, – отмахиваюсь от нее.
Так-так, рейсы… Ого, есть один, до Тихуаны. И вылет скоро… Еще лучше, чем рейс до столицы; не надо будет тратить время и излишне рисковать в пути.
– Нам на кассу, пошли, – командую сухо.
– Стой ты! – судя по звуку, она снова топнула ногой от досады.
Детский сад!
– Да что опять, боже? – оборачиваюсь, попутно закатив глаза.
– Нам не сюда. Ты перепутал, —лепечет одними губами.
– Пошли, говорю. Всё правильно. – Как же нравится смотреть на нее в таком жалком состоянии, блин!
– Но вылеты в…
Поворачиваюсь и иду молча. Не собираюсь ни-че-го ей разжевывать. О, вот и кассы. Симпатичная девица в униформе. Не бортпроводница, конечно, которую хотелось бы отыметь в самолете, но тоже есть на что глянуть. Тоже вполне себе…
Блин, угомонись ты, Адриан, не время.
– Добрый день! – приветствует эта Кэтрин с серебристым бейджиком.
– Здравствуй, красавица, – пытаюсь изобразить непринужденный вид, чтобы скрыть тревогу и опасения, что в действительности управляют моим уставшим от недосыпа сознанием.
На всякий случай я пробегаюсь взглядом по залу. Из подозрительных никого вроде. Только вон тот мужик как-то зыркнул странно.
Стоп-стоп, Адриан, от усталости у тебя развивается паранойя, успокойся, брат.
– Чем помочь? – улыбается услужливая Кэтрин.
– Два билета до Тихуаны, дорогая. Вот… – протягиваю ей паспорта.
– Эй, Круз! – шепот стоящей за моей спиной Лиры.
– Господи, ну что тебе, Фрида? – с выдохом снова оборачиваюсь.
Зелено-карие глаза запуганного, жалкого зверька.
– Тихуана? – пищит.
– Да. И что? – хмыкаю, борясь с желанием проявить к ней капельку жалости.
– Но это же…
– Не в Италии, ага. Перестань отвлекать, черт тебя дери, – злюсь, что на мгновение дал слабину с гребаным приступом сочувствия.
– Но… – не унимается девчонка, которая привыкла много и не по делу болтать.
Отворачиваюсь. Некогда мне. Да что за черт?! Она снова дергает меня за край поло. Нет, я всё-таки высеку ее ремнем! Прямо тут, в туалете терминала.
– Ну что еще? – тяжело вздыхаю.
– Я