Sauregurkenzeit. Er las weiter, sass ruhig in seinem von unten aufsteigenden Duft. Gewiss, ganz sauber. Matcham denkt noch oft an den Meisterstreich, durchden er die lachende Hexe gewann, die jetzt. Anfang und Ende moralisch. Hand inHand. Gefällt mir. Er überflog noch einmal, was er gelesen hatte, und während er fühlte, wie sein Wasser ruhig abfloss, beneidete er freundlich Beaufoy, der die Geschichte geschrieben und drei Pfund dreizehn und sechs Honorar dafür bekommen hatte.
Könnten doch auch mal eine Skizze zusammenschreiben. Von L. und M. Bloom Eine Geschichte zu irgendeinem Sprichwort welches? Damals, als ich versuchte, auf meine Manschette zu schreiben, was sie beim Anziehen sagte. Zusammen anziehen ist mir ein Greuel. Schnitt mich beim Rasieren. Beisst sich auf die Unterlippe, wenn sie den Rockschlitz zuhakt. Will sie mal chronometrisieren. 915 . Hat Roberts noch nicht bezahlt? 920 . Was hatte Gretta Conroy an? 923 . Welcher Teufel ritt mich, dass ich diesen Kamm kaufte? 924 . Nach dem Kohl hab ich einen Bauch wie ’ne Trommel. Ein Stäubchen auf dem Lackleder ihres Schuhs.
Reibt schnell abwechselnd das Vorderteil der Schuhe an der Wade ab. Morgen nach dem Bazartanz, als Mays Kapelle Ponchiellis Stundentanz spielte. Erklärung dieser Morgenstunden, Mittag, dann der hereinbrechende Abend, dann die Nachtstunden. Putzte sich die Zähne. Das war die erste Nacht. Ihr Kopf tanzte. Ihre Fächerstäbe klirrten. Hat dieser Boylan Zaster? Er hat welchen. Warum? Beim Tanzen bemerkte ich, dass sein Atem gut roch. Hmmen keinen Zweck. Darauf anspielen. Seltsame Musik gestern abend. Der Spiegel war nicht beleuchtet. Sie rieb ihren Handspiegel heftig an dem wollenen Jackett, an ihren vollen, wogenden Peppen. Sah hinein. Striche in ihren Augen. Wäre doch nicht so sicher.
Abendstunden, Mädchen in grauer Gaze. Dann Nachtstunden, schwarz, mit Dolchen und Augenmasken. Poetische Idee, rosa, dann golden, dann grau, dann schwarz. Und dabei immer noch lebenswahr. Tag, dann die Nacht.
Scharf riss er die Preisgeschichte zur Hälfte ab und wischte sich damit aus. Dann zog er die Hosen hoch, behosenträgerte sich und knöpfte sich zu. Er stiess die baufällige, wackelige Lokustür auf und trat aus dem Dunkel in die Luft.
Erleichtert und erfrischt besah er im hellen Licht sorgfältig die schwarze Hose, den untern Teil, die Knie und die Kniefalten. Wann ist die Beerdigung? Will doch lieber mal in der Zeitung nachsehen.
Ein Knarren und dumpfes Schwirren hoch in der Luft. Die Glocken der Georgs-Kirche. Sie schlugen die Stunde: lautes, dumpfes Eisen.
Bimbam! Bimbam!
Bumbum! Bimbam!
Bimbum! Bimbam!
Viertel vor. Da wieder: der Oberton schwirrte durch die Luft. Eine Terz.
Armer Dignam!
Bloom ging ernst vorbei an den Lastwagen auf dem Sir John Rogerson’s Quai, vorbei an der Windmill Lane, an Leask’s Ölmühle und dem Telegraphenamt. Hätte auch diese Adresse angeben können. Und am Seemannsheim vorbei. Er wandte den Morgengeräuschen der Quaiseite den Rücken und ging durch die Lime Street. In der Nähe der Brady’s Cottages lungerte ein Felljunge herum, hatte den Abfalleimer am Arm, rauchte einen angekauten Zigarettenstummel. Ein kleineres Mädchen mit Ausschlagnarben an der Stirn, das gleichgültig ihren beschädigten Fassreifen in der Hand hielt, beäugelte ihn. Sollte ihm sagen, dass er nicht wächst, wenn er raucht. Lass ihn doch! Ist sicher nicht auf Rosen gebettet! Wartet’vor Wirtshäusern, um Papa nach Hause zu bringen. Komm nach Hause zur Mama, Papa. Faule Zeit: sind sicher nicht viele drin. Er überkreuzte die Townsend Street, ging vorbei an dem finsteren Gesicht von Bethel. El, ja: Haus des: Aleph, Beth. Und an dem Leichenbestatter Nichols. Ist um elf. Zeit genug. Glaube, Corny Kelleher fingerte den Kram für O’Neill. Singt mit geschlossenen Augen. Corny. Traf sie mal im Park. Im Dunkeln ist gut munkeln. Polyp. Sagte dann ihren Namen und ihre Adresse mit meinem klingsklangsgloria die bumsvallera. Gewiss, er fingerte den Kram. Billiges Begräbnis, ganz einerlei wie. Mit meinem klingsklangsgloria die bumsvallera.
In der Westland Row blieb er vor dem Fenster der Belfast and Oriental Tea Company stehen und las, was auf den Silberpapierpackungen stand: allerbeste Mischung, feinste Qualität, Familien-Tee. Verdammt warm. Tee. Muss welchen von Tom Kernan besorgen. Bei einer Beerdigung kann ich ihn doch nicht danach fragen. Während seine Augen noch lasen, nahm er langsam den Hut ab, atmete ruhig den Duft seines Haaröls und schickte die rechte Hand mit langsamer Anmut über Stirn und Haar. Sehr warmer Morgen. Unter ihren gesenkten Lidern fanden seine Augen den dünnen Lederstreifen in seinem Hut allerbeste Mark. Gut da. Seine rechte Hand stieg in das Innere des Hutes. Schnell fanden seine Finger eine Karte hinter dem Lederstreifen und brachten sie in die Westentasche.
So warm. Wieder fuhr die rechte Hand darüber, langsamer: allerbeste Mischung, aus den feinsten Ceylonsorten hergestellt. Der ferne Osten. Muss ein herrliches Land sein: der Garten der Welt, grosse, träge Blätter, auf denen man schwimmt wie in einem Boot, Kakteen, blumige Wiesen, schlangige Lianen, wie man sie nennt. Ob es wirklich so ist? Die Singhalesen lungern herum in der Sonne, dolce far niente. Tun den ganzen Tag keinen Schlag. Schlafen sechs Monate von zwölfen. Für Streit zu heiss. Einfluss des Klimas. Lethargie. Wuchernde Faulheit. Luft nährt am besten. Stickstoff. Treibhaus in botanischen Gärten. Sensitive Pflanzen. Wasserlilien. Auch die Blumenblätter zu müde um. Schlafkrankheit in der Luft. Geht auf Rosenblättern. Stelle sich mal vor, sie versuchten Eingeweide und Kuhfuss in Gelée zu essen. Wo war doch der Kerl, den ich irgendwo auf dem Bilde sah? Richtig, im Toten Meer, schwamm auf dem Rücken, las ein Buch und hielt einen offenen Sonnenschirm. Könnte nicht untersinken, wenn man es auch versuchte: so salzdick. Weil das Gewicht des Wassers, nein, das Gewicht des Körpers im Wasser gleich ist dem Gewicht des. Oder ist das Volumen gleich dem Gewicht? Na, so ähnlich ist das Gesetz. Vance in der High School liess die Fingergelenke knacken, wenn er unterrichtete. College-Unterricht. Brüchig. Was ist Gewicht in Wirklichkeit, wenn man Gewicht sagt? Zweiunddreissig Fuss in der Sekunde, in der Sekunde. Gesetz der fallenden Körper: in der Sekunde, in der Sekunde. Sie fallen alle auf den Boden. Die Erde. Die Schwerkraft der Erde ist das Gewicht.
Er wandte sich ab und schlenderte über die Strasse. Wie ging sie doch noch mit ihren Würsten? Ungefähr so. Während er weiterging, nahm er den gefalteten Freeman aus der Seitentasche, entfaltete ihn, rollte ihn der Länge nach auf zu einem Stab und schlug damit bei jedem schlendernden Schritt gegen sein Hosenbein. Gleichgültiges Gesicht: nur eben mal reingucken. In der Sekunde, in der Sekunde. In der Sekunde bedeutet in jeder Sekunde. Vom Bordstein aus schleuderte er einen kühnen Blick durch die Tür des Postamtes. Briefkasten für abgehende Post wird nicht mehr geleert. Hier einwerfen. Niemand. Rein.
Er reichte die Karte durch das Messinggitter.
«Sind Briefe für mich da?» fragte er.
Während die Beamtin in einem Brieffach nachsuchte, besah er sich das Werbeplakat, auf dem Soldaten aller Waffengattungen zu sehen waren: und hielt das obere Ende seines Stabes an die Nase, roch frischbedrucktes Lumpenpapier. Wahrschenlich keine Antwort. Ging letztesmal zu weit.
Die Postbeamtin reichte ihm durch das Gitter seine Karte mit einem Brief.
Er dankte und warf einen schnellen Blick auf die getippte Adresse.
Herrn
Henry Flower
p. a. Westland Row, postlagernd
City.
Jedenfalls geantwortet. Er flitzte Karte und Brief in die Seitentasche, besah sich wieder die paradierenden Soldaten. Wo ist das Regiment des alten Tweedy? Abgelegter Soldat. Da: Bärenfellmützen und Hahnenfedern. Nein, er ist Grenadier. Spitze Ärmelaufschläge. Da ist er: Königl. Dubliner Füsiliere. Rotröcke. Zu auffällig. Deshalb sind die Weiber auch so hinter ihnen her. Uniform. Anwerbung und Drill dadurch leichter. Maud Gonne’s Artikel, in dem sie schrieb, man sollte sie nachts aus der O’Connel Street fern halten: Schande für unsere irische Hauptstadt. Griffiths Zeitung bläst jetzt in das selbe Horn: eine durch venerische Krankheiten verseuchte Armee: grosses Überseereich, aber nicht mehr zu übersehen. Sehen fast aus wie Stutenkerls: wie hypnotisiert. Augen grade aus. Im Tritt. Tafel: afel: Bett: ett. Des Königs Leibgarde. Sieht ihn nie in der Uniform eines Feuerwehrmannes oder Polizisten. Freimaurer, ja.
Langsam verliess er das Postgebäude und wandte sich nach rechts. Gerede: