ручки, и он выйдет наружу, окунётся в мир, полный микробов, но и полный хоть какой-то надежды. Он протянул руку к замку, но едва пальцы коснулись холодного металла, страх, словно ворон, ударил крыльями по его сердцу. «Нет, не могу», – прошептал он почти умоляюще, отдёрнул руку и попятился назад. Возможно, в другой раз, в другой день, он соберётся с силами и сделает это. А пока остаётся лишь скользить по кругу своего кошмара, испытывая его на прочность, пока тот не сотрёт его до конца.
Так продолжался его день – длинный, вязкий, наполненный тошнотворным чувством вины перед самим собой и беспомощностью перед тем, что называется реальностью. Он почти не замечал течения времени. Иногда ему казалось, что реальность стала чёрно-белой, обесцвеченной, как смазанная фотография. А потом его взгляд падал на руки, и алые ранки возвращали краски в поле зрения, болезненно напоминая, что в этом мире всё ещё есть кровь, жизнь, боль и – как ни парадоксально – надежда.
Но вот настанет вечер, и он снова окажется один на один с тенью своих тревог. Опять в его голову закрадётся мысль, что микробы не дремлют, что они уже поселились в его сознании. И он не сможет не прислушаться к этому зову воды, не сможет бездействовать. Ведь если он перестаёт мыть руки, он словно перестаёт существовать, теряет ту зыбкую оправданность, которую дал ему страх. В глубине ночи, возможно, краны снова начнут нашёптывать ему упрёки, раковина станет зеркалом, в котором он увидит кривое отражение собственной души. И утреннее солнце, в свою очередь, принесёт новый виток попыток справиться со всем этим или хотя бы на мгновение уняться.
Так замкнулось его бытие – без плана, без сценария, без гарантий. Только страх, вода и нескончаемый зуд от сознания, что человек, по сути, одинок перед лицом абсурда, свободен и в то же время прикован к своим собственным выбором. И где-то в этом всём, среди мучений и страха перед грязью, теплилось то, что, может быть, зовётся человечностью: способность чувствовать боль, плакать, надеяться. Но достаточно ли её, чтобы выбраться из этого порочного круга? Об этом Дэн, затаив дыхание, спрашивал собственное отражение. И в ответ слышал лишь глухую тишину, которую ломали капли воды, падающие в пустую раковину.
3
Вечер опустился незаметно, словно старое ветхое одеяло, наброшенное на город. Свет в квартире постепенно выцвел; серые сумерки слились с комнатными тенями, образуя странную, почти душную атмосферу. Дэн не зажигал ламп – не то, чтобы ему нравилась тьма, скорее он просто не видел смысла наполнять пустоту электрическим светом. Между серыми обоями и темнотой коридора он чувствовал себя запертым внутри собственной головы, откуда не было выхода, кроме как ещё глубже погрузиться в навязчивое само анализирование.
Он сидел на полу, прислонившись спиной к стене, неподалёку от входной двери. Оттуда казалось ближе к какому-то воображаемому спасению, к символическому шагу наружу. Но шаг этот он уже