тусклые отражения фонарей. Водостоки тихо булькали, затягивая потоки мутной воды, в переулках журчали невидимые ручейки, наполняя воздух влажным холодом.
Элиас двигался быстро.
Ему надоела эта беготня. Если кто-то захочет его прикончить – он даже отговаривать его не будет. Но страх, засевший где-то глубоко гнал его вперед. Он не мог это контролировать.
Зеркало давило на руки. Вес менялся. Иногда чуть легче, иногда – будто в руках кусок бетона. Он знал, что вещи не делают так. Но решил не думать об этом. Пока.
Лучший способ не сойти с ума в этом городе – не пытаться объяснить то, что не укладывается в рамки.
Но одна мысль не оставляла его: он чувствовал, что не один.
Это было не просто паранойя.
Это был чей-то взгляд.
Все было в движении. За углом сигналил автомобиль, вдалеке кто-то хлопнул дверью, в переулке два голоса быстро переговаривались, прежде чем замолчать. Где-то на крыше проехала сорванная ветром бутылка, глухо постукивая по жестяному покрытию.
Но среди всех этих звуков было ещё что-то.
Тихий ритм шагов. Совсем лёгкий, аккуратный.
На секунду всё сгустилось – воздух, свет, даже дождь, будто город задержал дыхание.
Элиас увидел отражение в витрине бара. Чей-то силуэт, темный, неясный – но когда он повернул голову, там не было никого.
У него было два варианта: повернуться и узнать, кто это, или продолжить идти и надеяться, что это просто уличный бродяга, который выбрал его в качестве нового кумира. Ему не нужны были новые поклонники. И уж точно не те, кого не видно.
Это было глупо. Просто показалось. Он себя так уговаривал уже минут десять.
Но сердце на мгновение стукнуло тяжелее.
Слишком рано оборачиваться.
Шаг за шагом, он свернул в еще один переулок – короткий путь к офису.
Но ощущение не исчезло.
Наоборот.
Оно стало осязаемым.
Как будто ночь чуть сгустилась за спиной.
Он не ускорялся.
Кто-то наблюдал.
Но ждал.
Ждал чего?
Элиас перевёл дыхание, прикинул в голове ближайший вариант отхода.
Зеркало в руках мешало, но и оставлять его он не собирался.
Он шагнул дальше.
И тогда услышал другое.
Не шаги.
Это мог быть ветер. Или что-то, у чего нет лёгких, но есть привычка притворяться.
Он замер.
А затем, не меняя темпа, развернулся и посмотрел.
Там никого не было.
Только переулок.
Только дождь.
Только ночь.
Но теперь он был уверен.
Он не один.
Элиас выдохнул, сжал пальцы на раме зеркала.
Всё выглядело обычно.
Переулок пуст. Фонари размыто освещали мокрый тротуар, капли дождя прыгали по асфальту, стекая в темные провалы водостоков. Воздух пах мокрой землёй и старым бетоном.
Кто-то был здесь.
Не просто случайный прохожий, не уличный бродяга, не пьяный, вышедший из бара.
Кто-то знал, что он его чувствует.
И продолжал наблюдать.
Элиас прикинул: развернуться и