завершивши вековой,
герои спрячутся в былины…
С чего начать… июнь сухой
опять зашел за половину.
Увы, иначе мы растем,
труднее, медленней мудреем,
природа прет своим путем —
нам хоть стремиться вслед за нею…
В маленьком путешествии с вечным спутником
Заметил, черный пес бежит по пашне.
Гете
1
Златым кольцом – возвратный путь
истории – и мы по храмам
отправились, раскинув рамы
(приворожив погоды ртуть)
души, уставшей от бедлама
чужого – своего… Поля
заросшие пленяют дурью
(смотаться ли?..) и хмурый Юрьев
напоминает: у руля
все тот же кормщик, что до бури.
Но легче дух, лишь на задах
провинциальных пьяных оргий
откроется резной Георгий,
и на губах застынет – ах!..
(курчавый пес, отстань, не дергай!).
И трижды отплясав кругом
язычества на христианстве,
откроется дорога странствий
в веках, уложенных рядком
в прапамяти. На то пространства
даны нам вширь и вглубину,
где благость тихая да удаль
шальная рядом – амплитуда ль
такая… валим на войну
(пес, на тебя?…). Но вот и Суздаль,
несуетлив и узкоплеч,
по маковки церквей спокоен,
рыжебород, когда-то воин,
теперь щиты скатились в речь —
в О круглое, что ж до героев,
давно повывелись борцы,
пророки вымерзли подавно.
Торговый ряд гудит исправно —
толкают бабки огурцы,
на сувениры скинув славный
(замолкни, пес!) славянский дух.
Дорожка в Кремль неказистей,
спасаясь от совковых истин
хмельным набором медовух,
как древним валом в палых листьях.
Старинный, сонный город средь
ухоженного чернозема
(смотаться ли?..), вдруг здесь, как дома,
дано где жить и умереть,
вот разве нет друзей – знакомых…
2
Ризположенский монастырь
нас приютил на пару суток,
куда деваться – двух минуток
не хватит, чтоб пропеть псалтырь:
расцвет – короткий промежуток
седого Суздаля. Молва
смирилась – хоть часов 12,
чтобы от Кидекши добраться
мужской к невесте Покрова.
А там опять брести с прохладцей
к раззолоченному холму
в заросших рвах – подобье ларца:
кокошнички… Куда деваться,
крута дорога к Самому
в плену наивных мотиваций
всегда готовых на восторг
музейных дам, глухих монахов.
Как будто можно взмыть из праха,
что создал сам – все торг да торг,
а между – все топор да плаха.
Однообразье… Не мудра
и здесь