их. Смысл жизни пропадет – сиди себе да живи, стой бутылкой вина на полке чьего-то шкафа, смотри, как на шкафу напротив тебя тикают часы, слегка размытые из-за стекла твоей дремучей тюрьмы. Когда-нибудь старый шутник, ходящий между шкафов и пытающийся, вестимо, поймать этот самый ветер жизни, пошутит прибежавшему к нему молодому внуку, которому уж больно надо одолжить бутылку вина, дабы сцапать какую-нибудь дамочку, показать ей особенности своей комнаты – и пошутит внуку старик: «Вон там в шкафу на верхней полке две бутылки вина, возьми среднюю».
Внук, разочарованный, уйдет; поди еще и дверью стукнет. А ты стоишь себе в шкафу и понимаешь, что никакая это не шутка, ведь ты и есть – средняя бутылка среди двух стоящих на этой полке. Старик же подойдет, нет, подплывет к стеклу, посмотрит сквозь него на тебя – и захохочет. Именно с него через еще какие-то миллионы лет новые наследники ветра жизни, который он, наконец-таки, поймает на этом Проспекте Шкафов, будут списывать с этого старика иконы. А чьими, чьими ж глазами они узнают, как именно должен выглядеть старик? Моими.
И вот не понять никак, в этой метафоре, написанной под жестким надзором глаз экрана, мне логически поручено чтО делать: писать трактат, чтобы новые люди таки списали икону, или наоборот, не писать, чтобы они, в итоге, списали?
Но есть один действительно верный способ перестать задавать вопросы – задать последний: «зачем я задаю вопросы?».
Я повертел в руках телефон, чей экран пялился в меня гораздо менее пристально, но оттого не менее полицейски. Хотя странно, что я вообще это замечаю – это ведь я поручил ему быть таким. Единственная мысль, бывшая сейчас препятствием: добавлять ли, все-таки, эту избитую всеми-превсеми тварями «современного искусства» приставку «пост», или нет?
Клин клином? Зачем я задаю вопросы? Чтобы клин клином.
Клин. Клином.
Не больно хуйнув несущейся сквозь сантиметры пространства ладонью себя же по лбу, я скоро-скоро приступил к работе, уже не строя новых рассуждений; клавиатура быстро прожевала и мгновенно высрала на экран слово: «ПОСТФИЛОСОФИЯ», напечатанное заглавными.
Зачем. Без знака вопроса – просто «зачем». Я стер «пост». Снова напечатал. Снова стёр. Снова напечатал.
Подумал слегка, пролистнул заметку, раскрытую книгой таинств на экране телефона.
Вспомнил.
Сегодня в кафе сидели с двумя дражайшими товарищами по высшему спорообразовательному цеху. Это кафе было не тем Грибоедовским, с которого начало повествования, и которое наверняка какой-нибудь кот-бегемот да сожжёт в ближайшем будущем, чтобы оно не красовалось комнатой абсурда посреди большей комнаты меньшего абсурда – но и в этой забегаловке особо хорошо не было. Просто над ней не было официальной вывески Низшего Колледжа Интеллигенции.
Товарищи решили, что называется, «попиздеть за жизу», в меню «жизы» сегодня входили блюда «культурка» и «политика». Политика,