залезла, на гараж, перепрыгнула с крыши на крышу? Молодец, девочка!
И родители… Папа в юности в группе под гитару пел… живопись, музыка, единоборства… а потом – офицер. Граница. Дальний Восток. Сияющий морозным воздухом Хабаровск… Мама, воспитанная как готовая жена: вязание, шитье, вышивание, кулинария. И вдруг откуда-то кудрявая любознательная девочка с пугающе взрослым взглядом, в три года написавшая свое первое стихотворение. А в 5 уже вовсю сочинявшая сказки вслух маме, крутясь вокруг нее, суетящейся на кухне. А дальше – сочинения, каждый раз в классе вслух читаемые, бесконечные победы на конкурсах эссе и стихов, любовь учителей словесности и убежденность их же: что не напрасно голова положена на плаху образования, что есть в том смысл, есть будущее…
А если глобальнее, так чтобы души́ как-то касалось, то я – русская. О, нет, даже не так – потомок самой древнейшей нации мира – гиперборейцев – народа, живущего там, где дуют северные ветры. Класс. Куда душевнее! Или нет. Допустим, так: народа, который верил в дух, в свой род, в истоки всех событий, откуда они берут начало… В Мать-землю, в гармонию и согласие между людьми и силами природы…
Или жестче, как журналистка. Пусть ты выросла на православии: в углу иконки старинные, лампадка горящая, молитвы ежевечерние, когда «Не сметь с непокрытой головой стоять» или выросла на атеизме коммунизма, когда «Как говорил великий дедушка Ленин…» – это все не важно, потому что в твоей крови, по твоим венам текут голоса твоих предков.
Или еще резче, скандальнее (как в одной из моих статей писалось): когда обрывают твою принадлежность к единому русскому роду, убрав из паспорта графу «национальность», когда постоянно навязывается определение «россиянка» вместо «русская», когда средства массовой информации убеждают тебя, что ты живешь «в Раше», а не в Рассеи… – вот тогда и в этот момент всем существом своим протестуешь и чувствуешь в себе дыхание всех тех, кто жил тысячи лет назад. Начинаешь осознавать, совсем по-журналистски, что ты – бунтарка была и есть, что ты не просто принимаешь в себе родное язычество, но родноверие – родную веру своего народа, не привезенную с чужих земель, а свою, рожденную от слова «род» (а род – это и народ, и родина, и природа). Веру, несущую волшебные тайные знания, любовь к своей земле – Рассее – веющей свет – и осознание, что ты пришел на эту Землю во благо своему роду. Что руки твои дают куда больше, чем ты думал до этого. Что ты – не просто человек, что – ты значим. И твое появление на свет несет нечто благое – то, что и есть смысл жизни… И родноверие приносит радость жизни – не страдания, культивированные привезенным христианством, а радость. А радость, в свою очередь, рождает желание созидать, творить. И это чувство исходит не откуда-нибудь, а из преемственности, принятии живительной силы своего народа, из духа, называемым ничем иным, как русским духом, который – да, вот здесь, можно положить руку, туда, где была рука Александра, – в груди, там, где и есть – не сердце, не биологически-слепленная материя – душа. Именно.
Нет,