sprach aber Tristan,
»Nicht übel reden sie hieran.
Es wäre wohl gefüge,
Wozu der Muth euch trüge,
Griff' Ich das eifriger an
Und bereiter als ein andrer Mann.
Es ist wohl recht, daß ich es thu.
Herr, ich bin der Mann dazu,
Ihr mögt auf beßre nicht verfallen.
Gebietet nur den Herren allen,
Daß sie selber mit mir fahren,
Euer Frommen da mit mir zu wahren
Und eure Ehre hin und her.«
»Nein, du kommst mir nicht mehr
In ihre Macht und ihre Hand:
Gott hat dich einmal heimgesandt.«
»Doch, Herr, es muß fürwahr so sein:
Ob sie da sterben, ob gedeihn,
Wie Ihnen muß auch Mir geschehn.
Ich will sie selber laßen sehn,
Bleibt dieß Land des Erben frei,
Ob das von meinen Schulden sei.
Heißt sie sich bereiten:
Ich will den Kiel leiten
Und führen mit der eignen Hand
In das selge Irenland,
Und nach Develin hinein
Zu dem schönen Sonnenschein,
Der allen Herzen spendet Wonne:
Vielleicht wird uns die schöne Sonne.
Herr, wird euch zu Theil Isot,
Lägen wir dann Alle todt,
Geringer Schade wär es ja.«
Als Herrn Markes Räthe da
Hörten, welchen Weg es gienge,
Da gereute sie so sehr der Dinge,
Daß sie in allen ihren Jahren
Niemals noch so traurig waren.
Nun must es so und sollt es sein.
Tristan las aus des Hofes Reihn
Die des Königs Rauner waren,
Zwanzig Ritter kampferfahren
Und zu der Noth die besten;
Vom Land und von den Gästen
Gewann er sechzig um den Sold;
Der Räthe hatt er ohne Gold
Zwanzig Landbarone:
So war der Compagnone
Gerade hundert und nicht mehr;
Mit diesen fuhr er über Meer.
So stands um die Genoßenschaft.
So viel Vorrath war auch beigeschafft
An Kleidern und an Speise
Und Schiffsbedarf zur Reise,
Daß so viel Leuten noch zur Fahrt
Nie ein Kiel so wohl berathen ward.
Man liest wohl von Tristanden:
Aus Cornwal gen Irlanden
Sei eine Schwalbe gekommen
Und hab ein Frauenhaar genommen
Da zu ihres Nestes Bau
(Wie wuste sies da so genau?)
Und sei damit über See.
Wo nistet eine Schwalbe je
Mit solcher Beschwerde,
Daß sie, die Stroh und Erde
Daheim genug zum Neste fand,
Ueber Meer in fremdes Land
Nach ihrem Baugeräthe strich?
Weiß Gott, hier stößt die Märe sich,
Hier hinkt das Lied, hier lahmt der Leich.
Auch sieht es nicht der Wahrheit gleich,
Sagt man, daß Tristan über Meer
Blindlings geschifft wär mit dem Heer
Und hätte nicht gewust wohin,
Wie lang er fahren müst und ziehn,
Nicht einmal, Wer sie sei die Maid.
Was that dem wohl das Buch zu Leid,
Der dieß schreiben ließ und lesen?
Ein Narre wär er wohl gewesen,
Der König, der seine Räthe
Ins Blaue zu fahren bäte;
Und waren nicht die Boten Tröpfe,
Wie setzt' ers ihnen in die Köpfe?
Nun, auf der Reise war Tristan
Und schiffte immerfort voran,
Er mit der Genoßenschaft.
Ein Theil war in der Sorgen Haft,
Ich meine die Barone,
Die zwanzig Compagnone,
Des Königs Rath von Cornewal:
Die standen alle zumal
In Ängsten und in großer Noth;
Sie sahn vor Augen schon den Tod.
Sie fluchten der Stunde
Mit dem Herzen und dem Munde,
Da der Irländschen Reise
Gedacht ward laut und leise.
Sie wusten um ihr eigen Leben
Sich selber keinen Rath zu geben.
Sie riethen hin, sie riethen her
Und wusten sich doch nimmermehr
Zu rathen, was zu Frommen
Und Nutzen möchte kommen;
Und war das auch kein Wunder.
Er war einmal jetzunder
Kein Rath mehr, sollten sie gedeihn,
Brachte Eines von den Zwein
Nicht noch ihrem Leben Frist:
Abenteuer oder List.
List war da aber theuer:
So war auch Abenteuer
Nicht zu erwarten leider:
Sie waren ledig beider.
Doch sprach der Rathsherrn Innung:
»Weisheit und Ersinnung
Ist wunderviel in diesem Mann:
Gönnt Gott, daß es geschehen kann,
Wir möchten wohl mit ihm genesen,
Setzt' er dem vermeßnen Wesen,
Der blinden Kühnheit nur ein Ziel:
Deren ist an ihm zu viel
Er ist zu frech und zu voll Muth.
Er weiß noch heut nicht was er thut
Und gäbe nicht ein halbes Brot
Um unsern noch um seinen Tod.
Doch muß auf seinem Wohlergehn
Unsre beste Hoffnung stehn:
Sein